作带着近乎虔诚的模仿。

然后是江南的水声，书生小心的吻；是刀客临死前握着她的手，说“你其实并不属于这里”；是最后那个还愿意相信连接的眼神，净得像细针。

她在这些碎片里沉浮，身体却始终冷静。

梦里的欲清晰，甚至带着手指被绞紧的触感、尖被吮吸的刺麻、被灌满时最处的热。可它们像隔着一层厚厚的水，怎么也真正烫不到她。

醒来的时候，天还没亮。

清宵睁开眼，看着梁上模糊的蛛网，静静躺了片刻。

身体最处残留着一点梦里的湿热，尖在中衣下微微发硬，腿心处那道缝隙正不受控制地收缩，渗出极浅的湿意。

她没有伸手去碰。

只是慢慢坐起身，把被子拉到腰际，倒了一碗昨夜剩下的冷茶，就着窗缝里漏进来的山风，一一喝完。

茶凉透了，涩意更重。

她把空碗放下，开始穿衣服。

动作依旧平稳。

把中衣整理好，系上外衣的带子，把发重新束起，让那对角露在空气中。

做完这些，她走到院子里。

天光刚刚从山脊后渗出来。

薄雾贴着地面游走，把道观的廓浸得有些淡。两个杂役还没起，正殿的门关得严严实实。清宵在院中找了一处相对平整的空地，把剑抽出鞘。

晨练开始。

赤足踩在冰凉的石板上，月白的练功衣被山风吹得轻轻贴在身上。

衣料并不厚，被动作带起的微风吹过时，更清晰地勾勒出她腰肢的弧度与胸前的起伏。

她出剑、收势、转身、再出剑。

每一个动作都走得极标准——腰沉，肩稳，力从脚底起，经过腰，再到剑尖。

没有多余的停顿，也没有多余的力道。

整套剑法从起势到结束，净得像被水洗过。

练到中段的时候，后背出了一层薄汗。

衣料湿湿地贴在皮肤上，将蝴蝶骨的形状清晰地勾勒出来。

汗水顺着脊沟往下淌，没腰间的束带。

她能感觉到那道细细的湿意，却没有因此调整呼吸。

她只是把整套动作完整地打完，然后收剑鞘，站在原地，让心跳一点点平复。

这是她现在每只做的两件事之一。

练剑。

另一件，是发呆。

早饭是她自己在厢房后的小灶上煮的。

一碗白粥，两块昨剩下的咸菜。

她吃得很慢，每一都咀嚼到位，却没有任何品味的意味。

吃完后把碗洗净，放回原处，然后回到自己的屋子，在窗前坐下。

窗外是后山的树影。

风过的时候，叶子会发出细碎的响。

她看着那些叶子，有时候一坐就是一个时辰。

脑子里几乎没有念。

偶尔会有什么东西浮上来——父亲擦剑时的侧脸，某个男事后抽烟的背影，某一次被填满时最处的热——可它们像路过的云，她只是看着它们经过，不伸手去抓，也不因此改变坐姿。

中午她会再简单吃一点。

然后继续坐着，或者出去在山里走一走，走的范围从不超过道观能看见的山梁。

傍晚回来，再练一次剑。

动作与清晨时一模一样，标准，稳定，几乎挑不出错处。

汗水同样会浸湿衣背，尖会在湿透的布料下微微挺立，可她已经习惯了这种生理反应，不再多看一眼。

夜幕落下后，她把灯点上。

灯火只留一豆。

她坐在床沿，把父亲的剑横放在膝上，用布慢慢擦拭。

动作和许多年前在玄方城正屋里看见的几乎一样——从剑根到剑尖，再反过来，一遍又一遍。

灯光把她的侧脸照得很清楚。

眉眼清淡，唇线平静，那对角在发间安静地弯着，像两枚不会说话的标记。

擦完剑，她吹熄灯，躺下。

睡眠再次到来。

有时会做梦。

有时是父亲。

有时是那些短暂停留过的男。

身体会在梦里诚实地发热、发湿、发软，甚至会在某个的瞬间达到清晰的高。

可醒来后，她只是平静地坐起身，倒一冷茶，把那点残留的湿热按回身体最处，然后重新躺下，把呼吸调整到与山风同一种节奏。

再无事发生。

子就这样被她压缩到最低的需求。

简单的食宿，规律的作息，几乎不与谈。

老道士偶尔在院子里遇见她，会极轻地点；两个杂役看见她，会自动把路让开